Мой приятель, художник,
Прожил на земле мало лет.
Он работал легко,
Он творил чудеса на удачу.
И солгать он не мог,
В этом был его главный секрет.
Он умел только то, во что верил,
А как же иначе.

Только как-то нежданно,
Случился в стране поворот.
Всем указано было,
Смотреть на иные задачи.
А приятель не смог,
Повернуть под комаду - Вперед!
Он умел только то, во что верил,
А как же иначе?!!!

Тут же свора газетчиков,
Хуже дворовых собак.
Он читал их брехню,
Вечерами со мной чуть не плача.
А потом возвращался,
К холстам, на чердак, в полумрак.
Он умел только то, во что верил,
А как же иначе?!!!

Что такое в Истории век,
Или там - полувек?
По масштабам таким,
И о гениях даже не плачут.
А приятель мой гением не был,
Он был Человек.
По-людски заболел он и умер,
А как же иначе?!!!

И осталось всего ничего,
Разве только холсты?
А на них неземные закаты,
И лошади скачут.
Только в них, как ни странно,
Живет ожиданье весны.
И весна, безусловно, наступит,
А как же иначе?!!!